Когда мне было 6 лет,мой папа поехал на рыбалку и врезался в бетонную плиту.Папа вылетел через заднее стекло,и его придавило отлетевшей назад машиной.Утром,когда я проснулась,я спросила,где же папа.Мне сказали,что все нормально,что ничего страшного.Он скоро поправится.И я верила.А через день за мной приехали родители моей лучшей подруги,и сказали, что папе немного хуже, что мама и бабушка должны быть там. И опять меня заверили,что все хорошо. Я радовалась встрече с Лизой, а у папы останавливалось сердце.Я ела мороженое и играла с подругой в Гарри Поттера,а его хоронили. Меня не было даже на похоронах.Почему? Мне говорили,что отец выздоравливает.И я верила,свято.Когда я приехала в деревню,где все произошло,мне сзали,что он вызоровел и лежит в больнице для оздоровления. Через 15 минут мама отвела меня в рощу и сказала всю правду.Я почти не плакала. Я была настолько убеждена,что все хорошо,что не могла поверить. Я сказала,что хочу к папе. Мама спросила,на кладбище или на небо. Я ответила что на кладбище. А подумала,что не хочу больше жить.Что хочу к папе. В 6 лет я многое поняла. Все правда лгут. Всегда. Родители думали, что я легче перенесу утрату,если не буду присуствовать при его смерти,не видеть его изуродованого. А получилась, что в 6 лет я утратила веру во все. Утратила веру во всех.Появились 2 поступка,которые я никогда не прощу. Того,что от меня скрывали правду,и того,что когда он умирал, я веселилась. Этого я никогда себе не прощу. Я представляю, что когда он умирал, он звал меня. Как было ему больно физически и особенно морально. Утешает лишь то, что последние мои слова к нему были "Я люблю тебя,папуля."